Cáncer social

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Un día cualquiera, a una hora cualquiera, acudió a su puesto de trabajo Vasto Ferrol, portero de la comunidad de vecinos Torre Marqués, para realizar su trabajo y cobrar su salario (de mierda).

Todas las mañanas se levantaba, y tras ponerse su mugrienta ropa, se tomaba una buena taza de té; una buena copa de vino; un buen carajillo y si le quedaba tiempo una buena caña con los amigos del pueblo en el bar de su actual suegro. Si fuese por él, sería San Fermín todo el año y en toda España. Cogía su moto -ya bastante antigua, unos 25 años- y se dirigía a trabajar desganado, solo y pensativo. 52 años a sus espaldas, 3 divorcios y 5 hijos a los que no tiene que mantener.

Al llegar al edificio, lo primero es una larga y cargada raya de speed en el baño de la garita, para empezar bien la mañana. Se sienta, abre el periódico Marca y se pone a maldecir en voz baja por los resultados del fútbol del día anterior. A su lado, una botella de Coca-cola (por si no fuese suficiente el speed) y una torre de revistas de crucigramas, algunas de ellas, completas al cien por cien. Incluido el sudoku de los cojones.

Los vecinos pasan y saludan. Él solo suelta un gruñido indescifrable que, con algo de suerte, puede ser un ”hola” o un ‘VETE A LA MIERDA CABRONAZO NO SALUDO A LA GENTE QUE ME PAGA 400 EUROS AL MES POR 8 H0RAS DE TRABAJO DIARIO”. Un tipo agradable, desde luego.

Tras un rato de estar sentado vagueando y leyendo el periódico, toca fregar. Y también toca speed, para aportar ganas y energía a la genial mañana de fregado de rellanos que le espera. No hay nada que le motive más que tener que fregar 4 escaleras diferentes con 10 pisos cada una. Antes de empezar, se sienta en el baño de la garita, y tras descargar en la taza el ”potente” desayuno y sus propias tripas, se hace una paja con el último número de Interviú. Después, speed de nuevo y… ¡ A trabajar capullo!

Tras sudar hasta la puta última gota de sudor, se metía de nuevo en e baño, repetía el proceso de la mañana (esta vez con el almuerzo) y se marchaba a su casa a comer. Como buen holgazán, entraba a trabajar a las 6:30, después de pillar medio de farlopa y dormir una siesta. No exactamente en ese orden, pero poniendo ímpetu a ambas cosas.

Como era de esperar, este elemento no podía sosterner su vida con un solo trabajo, por lo que de noche se dedicaba a vigilar a las putas de la autopista. Muy bien pagado y con ventajas, además, para el cabrón. ”Chulo y portero” la autobiografía con la que este desgraciado pretende salir de la crisis. Maldito cáncer social.

En el turno de tarde, hacía lo mismo que por la mañana, pero en vez de fregar se dedicaba a recoger la basura, casa por casa. Una puta humillación para su persona, pero nada de eso le importa cuando va puesto. O borracho. O ambas cosas.

Tras esto llegaba a casa, se daba una ducha (con agua que no le pertenecía. O si. ¿A quién le puede pertenecer un recurso como el agua) y se tumbaba en el sofá. Se hacía una paja viendo un VHS del año 96′ con actrices que o bien ahora están criando malvas o bien están criando a algún hijo bastardo.

Ahora.

Se termina el medio de coca y sale a dar una vuelta con la moto.

Llueve, pero le da igual. Sus lágrimas, escenificantes de su trágica existencia, se camuflan entre las gotas caídas del cielo. Se baja de la moto y entra a un bloque de pisos de protección oficial. Saluda a Toni y compra una 9mm.

Conduce por un camino que va por la estepa, y se baja justo antes de dar con un barranco.

Sale y se pone de espaldas al barranco. Coloca la punta del cañón en su boca, y con una lágrima chocando con una gota de sudor, aprieta el gatillo y cae al vacío.

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