Same Old Shit

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Óxido. Lo siento en las articulaciones de mis dedos. Cómo rechinan. El des-hábito del hábito provoca un irremediable nostalgia de la prosa. Necesito volver a esto. Es más rápido. Más automático. Más necesario. No hay excusas para no escribir. Cualquier gilipollez, como esta, puede ser la raíz de algún interesante relato sobre mi día a día o sobre los sentimientos que padezco en estos últimos tiempos. Pero ya basta de gilipolleces. Si ahora vais a ver prosa es por que me sale de los huevos. Por que la poesía se ha vuelto demasiado privada, y ahora se limita a estar encerrada; sin ser leída por nadie. Ni siquiera yo lo hago. Mis versos se mantienen grabados en el papel amarillento falsamente envejecido por el tiempo (cuando en realidad es amarillo de manera totalmente intencionada) como improvisaciones de mis desvaríos sentimentales y mis carencias periódicas de comunicación conmigo mismo y con los demás. Iluso yo si en algún momento pensé que en mi lírica podía haber cierto virtuosismo o algo por el estilo. Egocentrismo, querido público. La misma mierda de siempre.

Propósito para el 2016 nº 1: Mantener la misma mierda de siempre.

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