¿Dónde están las teclas?

Los poemas de cuando son las 8

de la tarde y

quiero estar borracho

(y lo estoy)

son aquellos

que me convierten en el soldador

de los barrotes

de este habitáculo

infame y desproporcionado en sus ataques

hacia mi propia compañía.

 

Mientras, sueño con una publicación en revista

y ese poema

o esa tía

que me lleve de verdad algún día

a la cima

del Infierno.

 

Ahora entiendo a Hemingway

y a Bukowski

y a Gingsberg

y a Norse

y a Ferlinghetti

a todos.

 

Falto yo

y alguien más.

 

cuando ya no sé ni si el verso de verdad

existe

le pregunto al vaso dorado

y me mira

lo miro

y no dice

nada.

 

y debería estar preocupado si el vaso hablara.

 

aunque ya lo hace.

 

aquí.

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¿Dónde están las teclas?

4 comentarios en “¿Dónde están las teclas?

  1. Me fijo en tu manera de escribir, me puso desde el 1er día. Tu poesía es buena tío (cabrón). Hasta un día hice un pastiche de mini-poema copiándote a mi manera. Me partí la caja un rato, iba encogollado también te digo. Y lo publiqué con dos cojones. Es una confesión. Me molas. A veces pienso que nos lo decimos poco ¿follamos? ¿no te la he puesto dura?

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