Otra mañana perdida

Hoy estaba en la biblioteca.

El silencio era sepulcral

salvo por algún niño asilvestrado

que entraba y gritaba

creando un eco doloroso y criminal.

 

Mirando por la ventana veo

como el otoño

se cierne sobre

nosotros.

Las hojas caen.

Mueren en ello.

Dejan de vivir en algún momento,

como nosotros.

Abandonan el árbol a una inevitable desnudez.

 

La gente murmura.

Miran sus libros.

Sus ordenadores.

Se muerden las uñas.

Las escupen al suelo.

 

Yo estoy sentado  en la zona infantil

leyendo a Withman.

En la sala de al lado hay hombres

viejos

y mujeres

jóvenes

leyendo periódicos y otras tantas chorradas

que se leen a las 13:05

de la mañana.

 

El silencio se disimula muchas veces.

Los coches rugen ahí fuera.

Los bibliotecarios

mandan a callar un par de veces por minuto

a toda la biblioteca. Diría

que a todo el vecindario.

 

Llaman a un hombre en la sala de al lado. Quizás sea su mujer (es muy posible):

 

‘’Dime’’

‘’Has comprado mandarinas’’

‘’No’’

‘’Pues tienes que pasar a por mandarinas;

estaban muy buenas aquellas del otro día’’

‘’A mí no me gustaron, tanto la verdad’’

‘’Trae mandarinas’’

‘’Luego nos vemos’’

 

El hombre

cuelga el teléfono.

Por el sonido parece

que retoma su lectura de El País.

En primera portada

la huelga

estudiantil.

 

Al cabo de 10 minutos

se levanta y se va.

 

No le he visto la cara,

pero no me extrañaría que fuera a comprar

mandarinas.

 

Hasta un hombre que huye de las

mandarinas

sabe que la biblioteca es un buen

lugar

para escapar de la carrera.

Para repostar.

 

Cierro el libro.

Gorio me ha llamado.

A lo mejor compra un litro.

 

Sigo compitiendo.

 

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